Das Land ist keusch. Noch kein Blick hat es berührt, kein Fuß betreten, kein Laut hat die Stille zerrissen. Schönheit, die schmerzt.

Lange bin ich alleine auf dem Gipfel. Drüben ist Connemara seit kurzem im Nebel verschwunden, der vom Atlantik heranzog.

"Sankt Patrick´s Bed" steht auf einem Schild vor einer kleinen Steinmulde. Das Bett des Heiligen Patrick. Vierzig Tage und Nächte soll er hier oben auf Steinen geschlafen und gefastet haben. Wind und Regen ausgesetzt, Hunger und Kälte. Betend.